Il y a des tables dis­posées en rec­tan­gle fermé.

Il y a des mains posées presque ten­drement sur les flaques blanches que de fines rid­ules vien­nent troubler.

Per­sonne ne se regarde.

Les mains vibrent, trem­blent, s’apaisent, s’envolent, puis s’immobilisent, un instant suspendues.

Il y a ce beau silence, à la fois léger et plein. Un silence riche, qui four­mille. Derechef, les mains picorent. Un vis­age s’offre par­fois, pen­sif ou souri­ant, regard tourné à l’intérieur, ou perdu dans les limbes.

Plus tard, ça s’anime, des voix s’épanouissent dans l’espace rede­venu tan­gi­ble, et qui soudain relie. Ça s’harmonise, ça devient choral. Les échanges den­si­fient l’air. C’est l’autre qui surgit.

Ça étonne.

Quant aux pages blanches, impudique­ment cou­vertes d’un voile trop léger tissé de fils innom­brables, les voilà miroirs. De cha­cun. Du monde. De tout ce qui peut se met­tre en mots.

Un ate­lier d’écriture, ça s’appelle.